Manchmal springt mich Geschichte an. Einfach so beim Laufen, Fahrradfahren. Ich meine alle Menschen spüren zu müssen, die auch schon hier lebten, sich von dem bisschen Erdkrume über dem Sand ernährten, abgeschlachtet wurden, leise starben, Kinder zeugten, lachten, weinten, sprachen, sangen, tanzten, litten. Dann kann ich mich eigentlich nicht vor Gedankengängen retten und nie schnell genug aufschreiben, was mir durch den Kopf geht. Nein, ich glaube nicht daran, dass die Erde oder die Gene oder sonst etwas Erinnerungen speichert, wie es immer in der SF gerne dargestellt wird. Das sind nur meine Gedankensprünge auf Gelesenes oder Gehörtes, selten auch Erlebtes. Trotz aller Bedenken beginne ich daher eine Geschichte zu schreiben, die vielleicht beim Räuberpreis eingereicht werden könnte, falls, falls es mir gelingt diese Bedenken mit einzuarbeiten. „Wo bin ich zu Hause“, heißt der Wettbewerbstitel. Mal sehen. Auf jeden Fall plagt mich die Geschichte seit vorgestern sehr und wird wahrscheinlich keine Ruhe geben, bis ich sie nicht wenigstens auf Seite 3 aufgegeben habe. Vielleicht fang ich sogar so an wie hier, momentmal. Wie klingt denn das?

Voll mit dem Hintern in mein Gesicht, wie immer wenn ich sie nicht brauchen kann, mitten in den selten Momenten wenn sich Natur mit der Harmonie bevögelt. Sie springt mich an aus allen Ritzen der verdichteten Erde, den Gezeiten der Planierraupen, dem elenden Gebrumme der Schmeißfliegen, dem tektonsichen Gebrüll der aufeinander reibenden Autobahnplatten....

hhmm, ja so, vielleicht.. tschüss auch alle! ;-)