Wir turnen auf weggeworfenen Perspektiven dem Sommer entgegen. Glitschig sind sie noch, aber zu gebrauchen. Ob sie sich kreuzen in der Ewigkeit? Rein gewaschen von moosbehangenen schlechten Gewissen fliegen wir wieder, gottlos diesmal ins Land der schwindenden Süchte, wo die Transzendenz mit den Monden des Saturn Billard spielt. Kleine Bälle tanzen auf den Dekolletés der übermütigen Walzer. Ein Geist singt polternd irische Lieder, wer steppt uns heim?