Ich mische die Wolken mit Watte und verbrenne sie zu Tropfen, wer beißt zu Genossen? Wie kämpfen um die letzten Schnitzel der Solidarität, frittiert im Fett der trägen Jahre. Was müssen wir tun, um wieder Proleten zu werden? Wir jagen den Urlaub aus Mallorca hinaus und spielen wieder auf Sandplätzen um die Meisterschaft, wo sind meine Täubchen, Cherie? Im Spiel um den Globus versenken wir uns in die Niederlöhner, ihren Frauen und Töchtern. Tennis spielen die anderen und wir dreschen uns, ja auch den Skat, 18, 20 sind wir wieder und rauchen den Joint der Revolution, Flaschenhälse aus Export widerstehen dem Glas und rauschen lachend zur Kehle. Das Geld in der Tüte dampft in die Himmel, wird zu Wolken, fliegt zu der Watte, ach leck mich, das Wetter ist zu schön, lass uns die Fliegen grillen, scheiß auf das Geschwafel und den Schwefel, heut ist heut und morgen, ja morgen komm ich, wenn die Zeit in den Gebrauchtwagen läuft zu Eurer Revolution. Die Schaufenster schmeißen mit Nikes, crossover downtown. Im New Yorker drüben raucht ein T-Shirt gelbe Socken. Morgen, heut bin ich eigentlich nur glücklich und zu. Ich mische die Wolken mit Watte und renne Slalom in die Wiese, was zum Teufel ist Schnee? Ein Gramm Solidarität wieg ich in der Krippe der Tonnen. Was kostet ein Gedanke an den lächelnden Tod? Kleine Füße gehen den Weg der tausend Ziele, lach mich an und dann küssen wir die Erde, die uns bald ihre Beeren schenkt.