jedes Jahr das selbe Theater. Immer wenn es wirklich Winter wird, drehe ich durch und hacke heimlich. Ja, ich bin ein Winterhacker. In der Garage, hinter den geflochten Körben bewahre ich dazu inoffiziell ein Hackbeil. Ein kleines Beil, eigentlich eher ein Pickel. Ein Eispickel. Mitten zur Nacht, wenn der Frost die Reste der Strassenbeleuchtung frisst, hacke ich gefrorene Pfützen und atme auf, wenn die Steine nichts finden, gleite auf dünnen Sohlen dem Rutsch entlang, bis der Steiß die Windungen unter dem Schädel sanft in Pseudoorgasmen schüttelt. Alle Befürchtung tropft in den Tau, den die Zapfen lauthals grölen, denn wieder einmal ist es den rosaroten Wolken gelungen sich nicht selbst einzufrieren. Diese rosaroten Wolken, die ich mir einst im Klatschmohn rebellte, ich fürchte immer, sie wären unter dem Eis glücklich erfroren, dem Rausch der Kristalle erlegen. Aber kein Hack hat sie jemals befördert, aber jedoch mein Sein wird wieder hacken, bis dieser Duft aus rosa Rosen nie mehr rostet.