Unter den wild gewachsenen Holunderbäumchen, dort wo ich die Rosenblätter vergrabe, steht ein Tisch, den ich mir aus den Dornen zimmerte, die ich über die Jahre aus den Rosenbeeten erntete. Darauf will ich Dir heute Bratkartoffeln servieren, kein Rosenblatt soll uns stören. Der Duft von gelbgrellem Senf über den Würsten dämpft den Salbei nieder, der sich im Heu vergräbt, das noch niedergemäht von meinem Sieg über das Gras kündet. Unter dem SAT küssen wir das Radio und den Wein, der nie eine Traube kannte, aus Atlanta, jenseits der Hybriden. Ich wasche die Wasser rein mit purem Sand aus der Wüste Leb, dort wo die Heizungen ihr Öl auswringen und die Regenbogen ultraviolette Samen basteln für unser Fest aus Zweierlei.

V.v.vvvvvvvers