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Ich schrieb auf Pergamentpapier. Mit Kuli auf Bustickets. Mit Filzstift auf Verkehrsschilder. Mit den Fingern in den Sand der Strände.
Ich schrieb mit allem, was eine Spur hinterlassen kann. Wenn ich Waffen geliebt hätte, hätte ich es mir nicht nehmen lassen, ein Bleigedicht auf eine Zielscheibe zu schreiben. Wenn ich es geschafft hätte, den Lärm eines Presslufthammers auszuhalten, hätte ich mir eine Freude daraus gemacht, den Beton mit Hirngespinsten zu verzieren. Wenn ich mich nicht gefürchtet hätte, hätte ich fliegen gelernt um ein Kerosinwort in den blauen Himmel zu schreiben. Und wenn, und wenn ich mit all diesen „wenn“ die Welt in eine Flasche stecken müsste, würde ich sie dazu nutzen, etwas auf den Korken zu schreiben.
Ich schrieb auf den Terrassen der Cafes. Ach ja, die Terrassen. Ein Kaffee auf dem Tisch, wenn ich rauchen würde, eine Zigarette im Mund, ein Schreibgerät in der Hand. Ich schrieb im Restaurant und verrückte meinen Teller nach und nach um die Papiertischdecke mit meinen Hieroglyphen zu bedecken. Ich schrieb in Kneipen, auf Bierdeckeln die ich am nächsten Tag tief in meinen Taschen wieder fand ohne sie entziffern zu können. Und wenn es keine Bierdeckel gab, dann ging ich nach Hause und nutzte die Gelegenheit dazu, die beschlagenen Fenster zu schmücken. Ich schrieb im Frühling indem ich Steine in die Hochwasser tragenden Flüsse warf. Im Sommer, während ich auf Ebbe und Flut wartete. Im Herbst um in den Alleen auf toten Blättern unwahrscheinliche Briefe zu skizzieren. Im Winter überall, wo der Schnee den Rausch der weißen Ebene schenkt. Ich schrieb, wenn es nichts mehr zu sagen gab. Wenn die Tinte schneller floss als der Speichel. Ich schrieb um zu sagen: Ich liebe dich. Um zu sagen: Geh. Oder: Bleib. Um überhaupt nichts zu sagen. Um irgendwo, irgendwem, irgend etwas zu sagen. Ich schrieb um nicht deinem Lächeln die Stirn bieten zu müssen. Ich schrieb um deinem Lächeln zu trotzen. Ich schrieb vor der Liebe. Nach der Liebe. Oder während. Zeichnete zärtliche Buchstaben auf deinen Körper. Ich schrieb. Nur so. Aus Freude. Und ich werde immer schreiben. Überall. Dir schreiben, dir schreiben, dir schreiben.