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Nur noch Bewegung sein, Auflösung, Zerfall. Mit der Welt spielen, um die Welt spielen, sie verlieren, sie verdrehen und dann in ihren Abgrund tauchen. Sie systematisch und verzweifelt lieben. Den Kopf nicht hängen lassen, Weisheit, Ehrgeiz, zukünftige unmögliche Ichs vergessen. Der Unordnung eines Wirbelsturmregens folgen, den Verbrennungen der Sonne, der Verrücktheit der Sprache, den Bisswunden der Leidenschaft. Nur noch Exzesse sein, nichts mehr sein, nicht mehr sein.
Wenn er mir Coras Federstriche vorträgt, ist mir, als ob Glas auf Granit zerbricht. Kristallene Lyrik, deren Splitter den verletzen, der sie skandiert. Schweig, Éluard.