Im Treppenhaus ihres Gedichtes
stopft eine Frau die Zeit mit Nachmittagen

Eine halbe Wassermelone auf dem Tisch
nachgedunkelt vom Gewitter
stößt der Himmel ihr die Krallen ins Fleisch

Der Mann besingt Hitzewellen
mit verdeckten Worten
beißender als Reisigfeuer

Und das Kind sieht an der Decke
Welten
aus Rissen quellen
und sich auflösen

Federstrich augustener Sonntage